Superego

Eu te imagino, eu te conserto, eu faço a cena que eu quiser.

A música que irrompe pungente nos arredores me aponta o dedo.

E me traz tudo o que há muito pulsa sob o tapete.

A hesitação do desejo. Não do desejo em si, pois ele é sempre faceiro, íntegro, escorreito. Mas hesitação dada pelos seus diversos figurinos. Os julgamentos. A antecipação de impossibilidades. A guarda engatilhada da recusa.

Fica a ambivalência.

A espera da concretude dada por qualquer força esotérica que de súbito me resgate.

Mas a verdade é que nada pode ser real até você permitir que seja.

E me vêm teu cheiro e teus ruídos, ainda que por imaginação forjados. Os cabelos e os cromatismos.

As dissonâncias que eriçam os pelos e o andamento particular. Imprecisão de instrumento não temperado.

Então detenho o castrador disparate por estrutura conhecido.

Do outro lado da rua, como que conjurado pelo meu desejo, você me sorri, os dentes sequiosos e a boca persuasiva, pórtico do teu universo. Inabitável. E eu intrusa fantasiando tuas entregas e teus convites.

Mas, não, não posso.

Essa ausência, de que tanto te acuso, escolhi eu por covardia.